Ich stopfe große Mengen Zwetschgen in mich, ich interessiere mich nicht und ausschließlich für Essen, überall summen Fliegen, große und kleine Fliegen, ich stopfe die Traurigkeit in die Fabrik, die Müdigkeit in den Baum, die Endlichkeit trinke ich, die Lust in die Sonne. Ich will keinen Altweibersommer, ich will Hauptsommer, ich will dieses Gefühl, dass es aus meiner Hand gleitet, dass ich nichts tun kann, dass alles größer ist als ich.
Ich träumte von einer fingerlangen Riesenhaferflocke. Von einem riesigen Drogeriemarkt, ich stellte mich sofort an eine der Kassenschlangen, ohne etwas zu kaufen zu haben. Es gab Reihen von Tiefkühltruhen und übergroße Kekse für Rinder in Form von Knochen, Zweimeterkekse.
Davor wartete ich auf die Eltern, die mich irgendwo abholen wollten, die Mutter hörte Jazz auf dem Handy, ich hatte einen handygroßen Kuchen gebacken, ein Junge kam über das Dachfenster hinein geklettert, um mir einen Schlüssel zu bringen, die Vermieterin war entsetzt usw.
Die Kunstmesse, das Stäbchen mit der kleinen Hand, mein Winkewerk, das ich vorne auf meiner Website abbilden wollte usw.
Ich fahre Zug schnell wie Google Maps, von Leipzig nach Stuttgart nach München nach Florida, draußen sind Hochhäuser und Flüsse mit gesperrten Brücken, auf denen mittelalterliche Rituale re-enacted werden und riesig hohe Bäume mit diesen kugelrunden festen trockenen Früchten.
Sind das Platanen?
Slata Roschal hat auf Fixpoetry die Heinis zusammen mit dem großartigen Band „ich sehe die einsamkeit vor mir und sie ist leicht“ von Ianina Ilitcheva besprochen und ich habe fast geweint. Was für eine schöne Gesellschaft!
“Es geht ums Essen, um Tiere, um schwitzende Bauarbeiter, immer um etwas Bekanntes, das, was da ist, sich festhalten lässt.”
Hier geht’s zu der gesamten Rezension.
(Und lustigerweise hat Fabian Widerna im Signaturen-Magazin eine weitere Doppelrezension zu den Heinis und zu Roschals Debüt „Wir verzichten auf das gelobte Land“ geschrieben.)
Gut dass du nachfragst:
Ich misse dich schrecklich
deine telepathisch Klingel.
“Diese Gedichte nehmen sich nicht vor, über etwas hinaus zu gehen. Sie tun es einfach. Sie wollen auch nirgendwo hin, sondern sind ganz bei sich selbst. Weder grübelnd noch nach Erkenntnis suchend, sondern einfach nur erlebend. Lebendig. Und das ist ihr Trost.”
Täglich Lappen täglich 1 nein täglich 100 irgendwas alles andere irgendwie
aus dem Superpaper Book Club über die Heinis
aus Heiner Müllers »Für alle reicht es nicht«
aus Italo Calvinos Invisible Cities
Es ist wie eine zu kurze Bettdecke: Egal, wie ich sie hinziehe, ein Teil von mir ist warm und der andere friert.
Hier geht’s zu meinem neuen Patchworkbericht. In dem ich über die Anstrengung der vielen verschiedenen Projekte schreibe, und darüber, dass es Zeit wird, etwas zu verändern.
Dieser Satz erinnert mich in erster Linie daran, dass ich eine Wahl habe. Dass ich freiwillig hier sitze und an genau dem arbeite, woran ich gerade arbeite. Dass es immer Alternativen gibt.
„Könnten wir den zweiten Versuch ein bisschen solidarischer machen? Ein bisschen näher an den Menschen, die ein Großteil der Diskriminierungen am stärksten betrifft? Ein bisschen mutiger, diverser, schräger, streitbarer, persönlicher, verknüpfender? Sodass es keine Ratgeber-Konferenz für die eigene Konzernkarriere wird, sondern ein Forum und eine Ermutigung für alle starken Frauen* – für die mit den Stöckelschuhen genauso wie die mit den weißen Latschen? Auch wenn das dann vielleicht weniger schick glänzt, dafür aber mehr bringt?“
Aus meinem ziemlich kritischen Bericht über die femMit Konferenz in Leipzig.
(Manifestation der Zeit, die ich mir in diesen Tagen nehme. Und dessen, dass ich diese Formen nicht benennen kann. Und der Sonne, immer der Sonne.)
Es gibt jetzt ein Buch von mir. Es ist bei hochroth München erschienen und heißt: Kommt her ihr Heinis ich will euch trösten.
Darin sind einige etwas längere Gedichte und dazwischen handgeschriebene Dreizeiler, also meine Wörtchen.
Falls es dich interessiert: Hier kannst du den Band bestellen, was mich natürlich sehr freuen würde, und schon mal ein Gedicht daraus lesen, was mich ebenfalls freuen würde.
Ich schreibe über die Neue Süßigkeit in meinem ohnehin schon sehr süßen Leben und setze einen dicken Disclaimer davor.
Ich schüttele meinen Haselnussast und es fallen sieben dicke Raupen raus.
Ich greife in die Pretzeltüte und erhalte zwei unzertrennlich Befreundete.
aus SPON